URBAIN G. em PROSA e VERSO: PASSIONAL ===============

sábado, 26 de março de 2011

PASSIONAL ===============

Se crime de amor

Apenas amarrotasse o vestido,

Enquanto o teso corpo dela

Estendido no linho,

Morrendo de paixão

Desse derradeiro suspiro...

Deliciado algoz,

Entre as pernas apunhaladas de amor,

Depois de provar-lhe o último gosto

Diria ser réu confesso

Deste prazeroso homicídio.

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MEUS PERTENCES

O que eu tenho:

Gel após barba

Pros momentos quais extingo

Meu cavanhaque inauferível.

Este léxico de excelentes vocábulos

Pra melhor blasfemar com todo cuidado.

Lápis,

Canetas que falham

Pra descrever o que trago comigo,

Amores feridos...

Borracha,

Saudades,

Algum curativo.

O otimismo de um mundo mudado e o mesmo.

Aquele livro que elege o céu e a perdição

Igualmente as únicas possibilidades.

Um relógio quebrado,

Onde a hora permanente denuncia

Algo a ser resolvido.

Entretanto, eu tenho que continuar

Indefectível em busca do tempo perdido.

Quando penso nem tudo ainda está

E sou obrigado a aceitar uma inúmera vez,

"Não se pode ganhar todas..." -

Nenhuma tendo conseguido.

O que eu tenho...? Vários discos, bons amigos.

Constato a mim mesmo enquanto procuro.

PARTENOGÊNESE

Eu sou este bastardo parricida,

Que te matei em mim

Teu sobrenome maldito

Pra todo sempre.

Sim, teu filho caído -

"Derribado em sonho e paroxismo..."

Na soberba das trevas,

Nas desgraças entranhas do planeta.

Esse Édipo que expia

O crime de ter nascido

Enteado nesta condição desumana.

Assim me fiz

Gameta cósmico,

Gênese das estrelas.

Primogênito de um pai estimoso

Que confia seu rebento solitário

A este mundo.

Filho gentio,

Sangue de Caim enjeitado

Que a ti nada mais oferece.

Arcano bufão a rir das idiotices,

Tendo teus cães fiéis no encalço.

Este Nexus 09

Replicante sobrevivente sem nexo,

Complexo de culpa e correição.

Tornei-me fim em mim mesmo,

Princípio e presente.

Mesmo que queira

E assim o faça

Outro não sou

E outrem não serei.

Fui a semente nas pedras

Que medrou em árvore distinta.

Seja eu, um palrador caiçara

Tupiniquim

Porém, verdadeiro

Legítimo

Entre a forja da sobrevivência

E a pretensão de desfazer a escrita.

ANARKMAN

Parece que o sensato

É estar de acordo,

Seu palpite permitido...

Por isso, eu gosto de andar desinibido,

não tou numas de me vestir

como um out-door.

Gosto de me servir do cardápio exótico

que o maitre preparou.

Da trova lúcida de Raul Seixas,

deste devaneio são baseado.

Nesse seu discurso cretino

você sempre quer saber

quando venho de um lugar qualquer

à qualquer hora,

o que eu fazia

com muita discrição

em local sinalizado proibido.

Quem autoriza o quê com discursos fingidos?

A Lei diz a que veio, voz de prisão.

Decreta aquilo que não consegue igualar

Com sua justa conduta.

O POETA DE POUCAS VERDADES E MUITAS FALSAS RAZÕES

CIMENTO

Todo poeta (se quiser) não dirá mais
do que a vida nos mostra,
da maneira como quer ser descrita.
Pois, é a Arte que imita a vida.

Aquele cidadão que sobe ao andaime,
uma mulher na sarjeta bastante ferida.
A lágrima em descida disfarçada,
cem páginas de um silêncio que grita:

O Homem e sua escalada no dia à dia,
a mulher sua ferida.
Os dois sem nenhum,
seus motivos
neste dantesco paraíso das cidades.

E um louco sutil por palavras
tolo seria em querer maquilar
as facetas de João e Maria.
Se as coisas assim são feias
e o melhor é pintá-las coloridas
existirá beleza no lugar da poesia.

SEO POETA, ME DIGA UM VERSO BONITO

Os óbitos vereditos cujos recurso
Foram prontamente indeferidos
Vivenciaram as razões dos meus poemas.
A mim coube o encargo
De trovador desta novela verídica,
Deslindar a feiúra do nosso folhetim diário.
Meu ofício,
Falar deste estranho adeus aquiescido.
Decifrando as palavras-cruzadas
Que o causo emenda.
Entenda,
São ocorrências que só se vê acordado
Não de morto fingido.

Todos os póstumos enquanto vivos
Sofreram poemeus,
Plágios naufragados, vontades esquecidas
Em cores e ao vivo.
Onde a gente se torna protagonista,
Bife da existência sob o martelo amaciado
Pra melhor ser ingerido.

Nisso, o que nos importa vivos indivíduos?
Antes que ouças o 'De profundis'
Pare dois, três segundos
E me dê ouvidos.

MARINHA

Foi há muito tempo atrás
Aqui, onde o mar arrebentava nas rochas
Ao invés de surrar a construção,
Ainda quando minha vista
Não escalava nas janelas dos edifícios.
Da natureza não regia a arquitetura
Com suas belas linhas e formas generosas,
Dignas de condizentes fotografias.

Onde tudo nos pertencia
Nada precisava ser salvo.
Exceto meus sonhos à deriva,
Meu coração juvenil na preamar
Transbordante de precoce mágoa...
As ondas vinham buscar meus passos
Levando um possível destino consigo
Nesse insondável mar das incertezas.
Tanto quanto abandonava
Restos desolados pela praia.

Esta marinha da minha gênese agreste
Na qual vagando aportou nordestina parentela,
Seduzidos pelo cântico da sereia:
"Pro mare nostrum... Mare... Nostrum!"
Pra que se cumprisse nossa Odisséia.

Orla atlântica sem propriedade
Emoldura em negras tintas
As pálidas estrelas naufragadas,
Estes mistérios da dor profunda.
O eco distante das conchas
Me remete aos sombrios pélagos
Desta tormenta em mim.

Foi há muito no passado
Vislumbrado neste mesmo horizonte.
Os costões eram rochedos sobre as ondas.
Este mar, oceano indefinido
Ou melhor... Tudo que desconfiei
Estar aquém do quadro pitoresco,
Além-mar.